Micromundos

Siempre hay un ojal ajustado

un boton descosido

un secreto escondido

pequeñas despedidas

una puerta cerrada

una ventana vacía.

la mitad de un abrazo

un encastre perfecto.

un odio desmedido.

una frase atada
una risa descolgada
ojos brillantes de emocion
lágrimas secas en los labios
un par de locos sentados
silencios absurdos
palabras inventadas
como un clavel despetalado


Un sms perdido en el limbo
un favor sin cobro revertido
dibujos desperdigados en el suelo
razones que no sirven
descansos olvidados
caricias extraviadas
monedas que no volverán
cadenas que sí lo harán.


Un llamado inesperado
del otro lado de la soledad
cristales sonrojados
roces cómplices del delito
soluciones para intentar
hambre, fuego y un lunar
gritos de más
besos que nunca sabrás oír....

Es  muy claro que hay de todo,

y que algunas de estas cosas

ni siquiera importen
aunque están ahí inadvertidas
Son las backpages de la vida.


recomendacion del autor: 
dobla la punta de la hoja
cierra el libro,
y empieza detenidamente
a leer de nuevo.

Postales perdidas

Temprano en la madrugada
el dulce aroma de algún extraño momento
envuelve levemente el frío espacio de mis sentidos.
Puedo entonces percibir
que no es lo mismo lo que percibo
de este mundo ni de sus incólumes criaturas.
Puedo darme cuenta
que entre la oscuridad y el odio
esa figura que viene hacia mí a cubrirme
con su suave velo de misterio y el final,
tan incomprensible apenas por un momento,
encuentran las venas abiertas del tiempo,
que; presiento, estan a punto de cerrar.
Sin zapatos, acomodado entre las flores
se unen en un espejo de agua, irreal
los lugares maniatados por caminos
alejados por los latidos que no están
marcando el silencio de los días desperdiciados
aun lacrados en postales perdidas
que se fueron lento, muy lento.

De viajes, sin cuerpo, aun mas distantes
perdido por perdido
prefiero el remordimiento de la edad
a olvidar lo que he vivido.

Alta Mar

Me pregunto el rumbo hacia mi alma

despojada de velas a la deriva del viento

solaz, sin destino en alta mar

dispuesto a perderme de una vez por todas

intuyéndolo en los dedos pero sin saberlo

El timon se ha partido melancólico

en la voz desde la tormenta pasada

Cada cual tiene un océano a su paso

y cada paso siempre es mas distante

paralelo como una via llena de recelos

dispuesta a estallar en mil regazos

¿cuál será el mandala para cada vida?

será tal vez la estrella despuntada

al alcance de las orillas por descubrir?

será esta vez la huida el señuelo

para dejar atras las llagas del cuerpo?

será quizas el momento preciso

para encontrar nuevos comienzos?

VIÑETAS: Sin palabras

si gritase mi respuesta cuando no digo nada
mis ojos te dirían lo imposible que es callarlo
sabrías que el silencio palpita lo que siento
y es mejor asi... nadie sabe amar.

Dibujos en el aire

No me dibujes más, no
que el cosquilleo de las formas
en el carbon de tus dedos
me provoca respirar
cada vez que me tocas,
de tus huellas en las mías
del garabato especial
cuando me miras.


Tu Dalí mamarrachado
tu picasso mal logrado
desde la tela hasta las manos
simulando estar calmados
sonreimos los colores
para ver a donde llega
y mi esculpida quietud se quiebra
para ver lo que ves de mí.


Cuando tus ojos truenan como un rayo
no los quiero esquivar
no soy mas  que un pedazo de nada
tratando de llegar hasta tu arte
un modelo antojadizo de mi cuerpo
esculpiendose de nuevo
Quisiera poderte alcanzar,
pero como siempre,
me diluyo como el agua
cada vez que empiezo a hablar.


(y nuestros dialogos solo son de líneas)

Al menos hoy

Fue el trepidar del arbol
grabado de esperanzas
de un ella y él para siempre
en la corteza cruda, arrugada
al filo fino de la pasion
escrita una vez más
de cualquier nombre.

De quien no importa
si como un arbol
vivir 100 años a cuestas
el amor no dure
a la lluvia, a la humedad,
no importa más.

El crepitar del arbol
frágil como el tiempo
no desvanece las promesas
talladas de algún día
de lo que aún permanece
para que los demás vean
cuando el fuego se haya ido.

Para los que no tenemos tiempo
para los que nos cansamos de cursilerías
para los que no regalamos flores
para los que queremos sin final
para los que quisimos de verdad
para los que no creemos más....

Sonreiremos
frente a ese corazón tallado
joven de tonta melancolía,
después, solo moveremos la cabeza
para despabilarnos y volver a casa;
esperar que se acabe el día
quizás solo, o sólo quizás...
pensar en una cena fría.